Vol au-dessus d'un nid de girafes

Comme des balancelles exotiques suspendues à un coin de ciel changeant, les palmiers du jardin botanique ondulent avec allure. Leur nonchalance tropicale évoque le souffle musqué du Nouveau Monde qui remontait le Tage au XVIIIe siècle, lorsqu’ils n’étaient que de jeunes graines. Des petits doigts s’efforcent de les coiffer sans succès alors … (Lire la suite)

Derniers rais d’un soleil pâle et timide : le paysage semble déjà vitrifié dans l’attente du givre et des frimas. Les rares grappes de raisin blond qui ont échappé aux mains âpres des vendangeurs tintinnabulent sous l’effet de la bise comme des poignées de clochettes. L’été revenu, … (Lire la suite)

Saint François d’Assise, le patron des deux ou trois chats lovés sur les marches du perron, veille sur la maison mandarine et corail. Râpée par les vents du sud, la palette incertaine de la façade évoque un sorbet d’agrumes et de grenades, nacré par un nuage de poudre d’amande. La grille en ferronnerie laisse imaginer les délices du patio, l’ombre dansante des orangers, une vague odeur d’encens et de poussière, et … (Lire la suite)

Voici un jardin méditerranéen qu’aurait chanté Jean Ferrat, à l’ombre des figuiers de Barbarie et d’un mur de pierres sèches. Accroché au cou d’un cygne de bois, le trône de Leda a été façonné … (Lire la suite)

La berline noire a franchi le pont à faible allure et s’est engagée sur le quai Saint-Laurent. Le passager a ôté son chapeau et essuie ses tempes moites avec un mouchoir à carreaux, qui n’est pas sans rappeler les nappes des petits restaurants de sa Lombardie natale. Il jette un coup d’oeil distrait au … (Lire la suite)

Grenoble bien avant les Jeux Olympiques de 1968 ; cité provinciale un peu assoupie entre ses montagnes. En immortalisant la Bastille, orgueil des Diables bleus, le photographe a sans doute désiré rendre hommage à l’armée des Alpes. Le fort, c’est un réseau de casemates, reliées par des tunnels dans le roc. Capturant en même temps le mouvement des véhicules, le cliché se veut une ode à … (Lire la suite)

Les murs de la ville sont patinés jusqu’à la lèpre par l’air salé et les tempêtes qui font tomber les azulejos. Dans le dédale lisboète chantent les courants d’air de l’Atlantique, la passante a dans la tête une rengaine des marins d’antan, et marche plus vite qu’une frégate pour ne pas prendre froid. Les lanternes clignotent au-dessus de sa tête, elle croit … (Lire la suite)